February 24th, 2011

О сайте Поэзия ру, в ответ на вопрос Александра Абрамовича С.

Провёл я много времени на сайте Поэзия ру, или просто - Пру. Времени этого, признаться, очень жаль. Сайт возглавял душевнобольной карликовый ашкенази с тараканьими усами, по фамилии Малкин - причём, это не ругань, а констатация факта - болен он именно в клиническом смысле. Литературный же, с позволения сказать, процесс выглядел примерно так:
Пригласили каких-то людей на день рождения шизофреника, день рождения проходит в психушке, в общей палате, тут друзья хозяина - все пожилые и реально сдвинутые, кто ссытся, кто петухом кричит, кто активно галлюцинирует, привязанный к койке, как Иван Яковлевич Корейша. Воняет фекалиями, уродливые немолодые медсёстры разносят таблетки и шприцы на грязных тарелках, сам хозяин время от времени звонко пускает ветры, при этом его соратники гыгыкают, а гости должны смеяться.
Основная масса гостей там помнит Ленина живым, и представляет собой налитый гноем и желчью эмигрантский кагал одесско-житомирских расслабленных графоманов, которым скучно по вечерам, но отчего-то совершенно не жаль русскую поэзию, вся эта роскошь слегка разбавлена суржикговорящими хохлами, и русскими холуями и шестёрками.
Так то, всё нудно и печально, обычный "свободный микрофон", читают графоманы свои тупые и однообразные тексты, лишь иногда прорывается веселье, это когда кто-нибудь в палатах откидывается на небеса. В самый разгар чтения под нейролептиками, впозает, скрипя берцовыми костями, очередной старикашка, и возглашает: а яков соломонович того, выписался наверх!
Хозяин-шизик, после паузы: RIP! RIP!
Друзья его: RIP!, ебёна мать, RIP!
Привязанные маразматики с кроватей: RIP! RIP!!
И давай выть и стенать: наш сайт понёс тяжёлую утрату! Русская поэзия понесла невосполнимую утрату! Русская культура понесла невоосполнимую утрату! Но, после минуты молчания, кого-то из скорбящих инвалидов вдруг прорывает! И давай он в гостей швырять собственным навозом! Хирак - кому-то в лоб засадили! Раз - и в нос! Остальные визжат от смеха.
И сам Малкин аплодирует, а потом и он - шарах личными хозяйскими выделениями!
Удивительно, что гости потом недовольны. Как же так, в духовном месте, где ашкеназы, где окуджава и пастернак звучат через слово, вдруг говном попотчевали!
Само собой, никакая тут не поэзия и не литература, а тонкий срез со сволочной касты, заслуживающей быть посыпанной дустом, именуемой гусской интеллигенцией.

Андрей Ханжин - вести

только что узнал
на либре удалена моя страница
а я внесён в экстремистский список минюста

по ходу и жж этот прибьют
http://khanjin-andrey.livejournal.com/287627.html

На бульваре, где Танечка феньки плела,
дефилирует нынче гламур и урла,
обитатели здешних брильянтовых дыр.
отчего ненавистен мне мир...
Вечной "Лире" покой.
Колобок там клюкой
из фонтана на пойло тянул алтухи.
вот такие, Танюха, стихи.

Впрочем, ладно.

На бульваре, где улица в площадь втекла,
сорок восемь скамеек, четыре стекла
поллитровых - в них булькает "Лиры" покой,
алтухи Колобок выгребает клюкой.
Про оживших покойников гнёт Красноштан,
"Солнцедар","Арарат"...Первый пункер - Кабан,
первый хиппи - Подсолнух. Я думаю ложь,
что Подсолнух хоть чем-то на хиппи похож.
Впрочем, это истории только вредит.
Миша Сталкер, Дюймовочка, Грэта, бандит
по прозванию Шут, Азазель, Кайфолов -
появились на стрит из лиловых штанов.

Да простит меня Хоббит, что не матерюсь.
Я решил, что цензурно паскудная грусть
звякнет резче, чем самый изысканный мат.
Помнишь Леха, Петровку лет двадцать назад?
Не мусарню, а как бы назвать...общепит...
где лосьоном "Лаванда" был кафель залит,
где под градусом крена рождались стихи
У случайных поэтов - прохожих бухих,
оттого, что, взглянув на весёлый Аид,
невозможно живому поддерживать вид,
что ему безразличны те лица.
Отчего же так тянет напиться...

И заснуть. Помню, как же, тот Гамлетов сон,
он всё маялся, дурень, не зная закон,
по которому всё возвращается вспять -
и бульвары, и "Лира", и лирики мать,
Галка-Сафо-Олеся с отсохшей рукой...
Дай ей, Панкиш, в Аиде приют и покой.
Джиму дай бормотухи гранёный аршин,
пусть забудет летящие вверх этажи.
Ты ж родная, и ты, дорогой, не спеши,
потряси бородой и Татьяне скажи,
что хоронят нас столоначальники лжи.
И Трёхногой шепни: мы пробили глаза
ясновидящих жён своих. Ирка, слеза -
это просто попавшая в память вода.
Живы все. И уже не уйдут никогда.
На бульварах, где пусто теперь...Никому
не найти себе места. Тебе лишь, ему,
да ещё всем, кто знает, откуда поёт
свои блюзы лохматый народ.

Андрей Ханжин
май 2008 Питер