Вода, кругом вода – Нева больна,
проспекты – цвета беленого льна,
и нет следов, и не ищи, простыла
на сквозняке сенном и не вольна
накрыть тебя бесстрашная волна,
но вот она, опять, заходит с тыла,
где сам себе – и зодчий, и вандал,
ты ищешь город, где везде – вода,
осевший горизонт прорвало, вспорот
и млечный путь – попробуй, совладай,
за тридевять такой звенит валдай,
что эхо плавит провода… А город
бликует ли, блефует ли – спроси,
кто вертит дождь вокруг своей оси,
в залив сливая сточные цитаты?.. –
здесь столько безымянных хиросим
сгорело в блёстках оловянных зим,
что и атланты подались в солдаты
за пригоршню не-ломаных грошей,
пусть стаи рифм, гонимые взашей
к большой воде причастным оборотом,
блажат взахлёб и к делу – не пришей,
и так с избытком вырыто траншей,
а вот гранаты раздают – по лотам.
Кораблик твой из сводки биржевой
не выдержит – да тише, тише, Ной,
накличешь, часом, новую хворобу –
так кроет Питер звонкой тишиной
вода – беда… Ты сам-то как, живой?
Все не войдут, не вывезти, не пробуй.
Лада Пузыревская
