Бабка моя жива. Кот — это так, не в счёт.
А под ногою вдруг жёлудь созревший хрустнет —
Не утащить в стихи — нету стихов ещё.
В этих непрочных снах если что есть, так осень:
Жёлтый соседский клён, серые облака...
Бабкин сосед умрёт через неполных восемь
В жёлтом грибном лесу — я не запомню, как.
Странно: был целый мир, яркий, живой, надёжный,
И обратился в сны: в едкий осенний дым,
Запах сырой травы, груздь на короткой ножке,
Жёлудь, что захрустит под каблуком моим.
http://www.stihi.ru/avtor/barrett
